Carolina

Porque não abres os olhos, poetinha

E cantas assim de olhos fechados

Nas pontas dos pés

E faz-me sonhar também?

Como se faz pra tecer com nuvens, menina?

Me ensina,

Que eu quero aprender.

Me deixa entender, ou melhor

Me perder

como tu, que te perdes em linhas

Pra se (e me) encontrar em qualquer verso.

E espalhas tua música em prosa

Que também é canto

E canta

E te espalhas pelo ar em um sopro

Brinca como o sol e a chuva

E dança.


Pro meu espelho. Pro pedaço do mesmo espírito que se perdeu (ou se encontrou?) em algum dos caminhos entre lá e cá.

Boemia

Apontavam, retas e rígidas, a escuridão

Contrastavam com os braços tortos, que iam e vinham

Na contramão

Carregando dourados sóis que quebravam nas bocas em ondas

Deixavam a espuma do mar, branca

E as retas em setas inflexíveis ainda apontavam a negritude do céu.

Ao lado delas, conversas tortas iam e vinham

Em festa, incorrigíveis

Entremeadas da névoa do mar noturno

- O véu!

Que quebrava das bocas em brisa, branca

E as lanças intrépidas retiam a festa, a conversa,

O sol, a brisa, o mar

Maldita grade funesta

Senso torto de propriedade reta

Negra, a me assombrar.

Ecos

E eu que ando dividido entre dois mundos

mudo

           muro

                      não muda

É diferente do lado de lá?

E o muro 

que me parte        em dois

me reparte do mundo

imundo, mudo me faz

nudez (ou mudez?)

e na confusão

                     de palavras

  me perco

            que é pra não me encontrar

que o muro que me cega

           me cerca

e nu e mudo 

ainda posso gritar

                ..mas e o lado de lá?

Bossa

Maldito cimento que me cerca

Cinza infernal!

Onde está o verde, o vermelho

O amarelo, o azul, o rosa,

E outras cores 

- que não por acaso

Esqueci

Não as vejo!

Fúnebre cidade sem cor

Canto a tua feiúra, a tua tristeza

Tua amargura

Canto a minha beleza, a minha riqueza

A minha ternura

Que nunca hás de reter com teu cinza

Ah! Minha triste amante, nunca hás

Sou muito maior que teus prédios

Teus cemitérios

Deletérios 

Monumentos

Aos sem cor

Que todos os dias eu pinto

Repinto e remoldo

Ao meu sabor

Na minha mente tu és colorida

És cheia de vida

Minha bela adormecida.

Ainda hei de acordá-la

Em uma linda primavera

Despertar em você todas as flores

- As cores!

Ah! Os devaneios de um apaixonado...

Serei eu que preciso ser acordado?

O velho hábito de (des)construir

Catar a palavra vadia
a letra fugidia
a frase arredia

Aí o poema,
fim do problema.

Sentimento?
Poema é construção
palavra é cimento.
Poesia é fingimento.