Inutilidades

O poema surge do nada

Ele é muito pouco.

É algo pra se ocupar

Uma necessidade

Passatempo

Azar.

Da sorte surgem poucos poemas...

A escrita é tédio, não vê?

É a sublime arte dos vagabundos

Dos moribundos, e não tem um por quê.

Outros outonos

Outro retrato em branco e preto

Em bege e bege

são folhas que caem...

Outro café, outro livreto

um latte bege, um sebo bege

são folhas que caem...

E as folhas que caíam por onde você passou

Ainda caem agora

Você se foi... mas nada mudou.

(o amor não é) Brincadeira

Eu estava brincando de ser criança com você?

O teu sorriso era tão largo

Tão puro

Que às vezes acho que era o meu também

Os teus olhos brilhavam tanto

Tão quentes

Inocentes

Que cheguei a pensar serem os meus também

Mas eu não sou criança, menina

Sou pedra, sou chama

Desespero e frieza

E sinto mesmo é falta de ser criança outra vez.

Como foi que me perdeste, menina?

Estávamos só brincando.

Dois globos, Um mundo

Hoje o chão nasceu dourado

Devagar

Com preguiça de acordar

Meus pés mudavam de cor como um camaleão

Acordavam

Acompanhavam o chão

Os raios de grama verde tingiam de terra o céu da manhã

Beijavam-se longe, onde não se via

Longe, e o horizonte sorria

“E ainda há quem diga que prefere olhar pro céu”, você disse.

E quando num reflexo involuntário toda a cena se desfez, eu entendi.

A manhã, quando não nasce nos seus olhos

É só mais uma manhã.